A solidão é um deus bêbado dando ré num trator

Há duas coisas insuportáveis na poesia brasileira. Afetação e cheiro de limpo e de laboratório. Diego, que não tem nada disso, mas ao contrário, traz nos seus poemas sangue, história e uma paisagem vista por dentro de uma baforada de cigarro, não precisa de epígrafes de malditos medalhões, os quais, se constitui, tal como normas da ABNT, num verdadeiro manual do poeta medíocre e de bem com todos e todas; Diego não precisa exibir erudição, vivendo a vida dos outros, a metáfora dos outros, a pesquisa-de-linguagem dos outros. É claro que dá pra manjar, no seu ritmo, na pegada de suas canções, ecos de uma boa camaradagem, de uma bandidagem de boa cepa, do velho Buk, de Mario Bortolotto e de não importa quem mais – mas por falar em baladas, em canções, sim, os poemas, curtos, certeiros, parecem flechas envenenadas, parecem clips certeiros atravessando a pasmaceira de um domingão dos malditos de botique, da vanguarda empalhada em palavras de ordem e repetição de truques – veja só esse petardo antológico- Nada melhor que acordar às cinco da manhã e escrever um conto cheio de cavalos árabes e prostitutas Tchecas . É isso aí. Se eu fosse você, escolhia um verso, um poema desses aí, qualquer um, todos são bons, estão na mesma voltagem, colocava numa camisa e saia pra passear no shopping ou à beira do precipício. Se você não souber onde está indo, dá no mesmo. (Astier Basílio)