Lucas Rabêlo 24/08/2024
Ou a ausência de si mesmo
Como Benjamin Braddock na cena inicial de “A primeira noite de um homem”, apresentado num desembarque mecânico na longa esteira do aeroporto, incerto do futuro, tem-se aqui Hélio, psicanalista, que após perder o filho em um acidente, decide reescrever sua história e a de seu rebento, partindo para não outro país, ou adentrando filas aéreas, apenas, mas também a uma viagem pessoal inconsciente, estática, análoga à referência fílmica.
O desalento parental reverberará na tomada definitiva de Hélio formar, a partir de um diário, texto reconstituinte das muitas vidas entremeadas na existência sincrônica entre os seres reais, diante do vazio que a filiação genealógica e sentimental lhe engendrou.
O duo pai e filho passará a transitar por entre as duas narrativas metalinguísticas perpetradas, e reviradas, por Hélio e sua caneta: primeiro, ao se conduzir como um outro eu reanimado, sem o H, apenas Élio, partindo à França e experenciando o capítulo das descobertas sexuais inimagináveis; em seguida, a de Heitor, seu filho, que reinventado passa a se chamar Eitor, especulado à infância e juventude na São Paulo febril e materna, porém de figura paterna ausente, onde Hélio busca sanar a motivação (houve falha? houve?) para a morte verossímil do garoto, neste caso, com o H.
Fernando Rinaldi, meu amigo!, em expressiva estreia literária, escreve o que deve ser escrito, tateando-nos à prosa melancólica da trajetória de ambos os protagonistas – a mecha universal que os une, a congênita, invoca memória e invenção do que possa ser verdadeiro ou suposição, e, ainda que terminemos no escopo do léxico das incertezas de seus relatos, uma coisa é certa, a solidão nos é latente, mas se perder é encontrar-se também. Esta falta insuperada determinará o quebra-cabeças de Hélio, e o nosso - um turbilhão bonito.